Flores raras - Poema

Os debo una entrada con todo lo referente al Orgullo Trans, pero deseo compartir esta obra mía -de mi puño y letra y bajo derechos de autor- para que os hagáis una idea de mis pensamientos más profundos. No sé porque quiero desnudar aquí mi alma, ¿pero tal vez es porque quiero dar a conocer el sentimiento de hermandad y revolución que siento cuando hablo de mi "familia trans", es decir, de la diversidad de la población trans.

Flores raras

Ángel González Gálvez

En algún momento nos saldrán plumas,

las mismas alas de mariposa que nos arrancaron.

Seremos estrellas fugaces en la lejanía

y nos alejaremos de las oscuras brumas

de un palacio de cristal que nos asfixiaba.

Nos hemos herido los pies caminando

sobre las lágrimas que fuimos derramando

mientras fingíamos ser felices.

Hemos dañado nuestra alma con frecuencia

y ahora tenemos que soportar las cicatrices.

Nos miraremos a los labios y nos besaremos con los ojos,

acariciaremos sin tocar cada pedacito de nuestras cenizas.

Seremos algo más que héroes.

Comprometo mi voz a que no pediré perdón

por buscar la libertad lejos del círculo austral.

Ahora invocaré a mis propios demonios

y que me quemen por herejía y devoción

pero mi semilla será fuerte y diversa como la de Moctezuma.

Deja que el viento traiga el aroma de las ascuas,

del vino que jamás se derramó en nuestras copas

y el tintineo de un brindis lleno de veneno regalado

mientras nos quitábamos al fin la ropa

y dejábamos las máscaras de nuestro teatro a un lado.

Nos miraremos a los labios y nos besaremos con los ojos,

acariciaremos sin tocar cada pedacito de nuestras cenizas.

Seremos algo más que héroes.

Todo lo que teníamos prohibido ha caído en el olvido

y ahora podemos escribir nuevas leyes

tras la destrucción del templo

que reconstruiremos en menos de tres días.

Seremos para todos el “gran ejemplo”.

La libertad llegará aunque nos azoten.

Muchos otros han muerto en cárceles sin barrotes

y yo quiero morir al menos arrojado en un prado,

con la sonrisa en los labios y un ramillete de amapolas.

Deseo morir lejos la polvorienta sociedad, morir en suelo sagrado.

Nos miraremos a los labios y nos besaremos con los ojos,

acariciaremos sin tocar cada pedacito de nuestras cenizas.

Seremos algo más que héroes.

Por eso sé que nos convertiremos en maravillas

y seremos un tesoro de bisutería que al fin será apreciado

igual que las sonrisas inesperadas en mitad de un lunes...

Sí, seremos un “buenos días” familiar de un desconocido en el metro.

Nadie había pensado que seríamos los sucesores

de esos poetas de rostro amargo y bala en la nuca.

Los astros se unieron y la población desarrapada 

conquistó el trono de los más miserables reyes.

Las más raras flores seremos perfume de revolución.

Nos miraremos a los labios y nos besaremos con los ojos,

acariciaremos sin tocar cada pedacito de nuestras cenizas.

Seremos algo más que héroes.